Det sägs att det är 34 grader i Paris. Än så länge vet jag inte, jag sitter i det surrande draget från min fläkt, skriver, letar flygbiljetter, suger på en isglass, skriver, suddar, hittar flygbiljetter, tröttnar.
Jag kikar ut från bakom de fördragna gardinerna och konstaterar att någon lagt ett lock på staden.
Mellan asfalt och himmel har hettan förslutits, men också tystnaden och stillheten.
Inte ett ljud, inte en fläkt.
Bara min egen som surrar monotont.
Det är den förste augusti, det är 34 grader i Paris, jag har skrivit två sidor för mycket på min rapport.
Och om sjutton dagar åker jag till Sverige.
Att skriva den längtan är inte tänkbart.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar